北京马拉松
发布: 2009-6-11 23:11 | 作者: 孔捷生
路旁围观者已寥寥无几。疏落的小黄旗，凋零的白杨，街面的落叶，混成一片肃杀的黄色，断断续续地延伸成一个悲怆的意念——终点是虚无飘渺的。也许根本就不存在。
是她。总在非同寻常的关口显现，这红色的精灵，用超自然的神秘魔法、而不是她那理性哲学，去驱策他，指引他。
——你别死撑，到底行不行？
他用不是自己的、陌生的声音吐出一个字，一个他本人也很疑惧的字。
接着两坨温润的、手感柔软的东西塞进他手里。是两个剥好的桔子。
于是，一股酸酸的半流质缓缓漫过干疼的咽部，顿时口津溢出，迷糊的脑际恢复了正常知觉——一种疲劳至极，灵肉痛苦不堪的感觉。
终究是有了感觉。
他还在跑。重归的意识告诉他，好象很久没有人超过他了。倒是他陆续超过了一些运动员。这些人多半是脸色苍白、叉着腰虚弱地慢步行走。更有的坐在路边等候红十字救护车来搭救。
他看到一件倒卷上去的红背心，露着结实的胸腹肌，徒有其表的肌肉拥有者一滩泥似的坐着，脱下跑鞋和袜子，露出脚板上的血泡，象在博取队友与看客的怜悯与谅解。
他蔑视地扭过脸，尽可能振作地跑过这个溃兵。然而，无法抑制的条件反射，发出锐痛的警号，他也打血泡了。至为荒诞的是，他的血泡打在脚背上，是那双冒牌货折腾的。呲牙咧嘴的裂口，一下一下地摩擦着敏感的神经末稍。
他不敢去看，更不敢停下来整理鞋带，生怕会动摇他刚刚重建的信念。那半途而废的逃兵，令他恶心而又惧怕堕入覆辙。
他继续超过一些选手，其中有还在跑着的，不过明显快不行了。
“现在，来自北欧的瑞典名将马丁逊跑过了前门西大街。他将是第一个跑进天安门广场的运动员。在他身后约半公里，是两位日本运动员。一直表现出色的黑人运动员，也许是体力消耗过大，现在已渐渐落后了……”
风很大。北京深秋的干燥，猛烈侵袭着刚缓过气来的南方型喉咙。他象一条离开水面的半窒息的鱼，艰难地翕张着嘴呼吸。
似乎还有一只桔子的。他摊开手，一团桔黄色的纤维皱巴巴地团在掌心，只有一些尚未干涸的果酱粘乎乎地残留在指缝。
这一程坚忍而残酷的长跑，其意义或许远胜过早先作民族英雄状的疯跑。这种超然于肉体痛苦之上的状态，结束得极其突然——他来不及有任何先兆感觉，就剧烈呕吐起来，粘稠的物质喷射状地溅落黑色沥青与黄色落叶之上……
什么声音惊叫着逼近。一只冰凉的手烙铁般捏住他烫热的臂肘。他知道是谁。一口气喘上来，他以非人的嘶哑嗓门怒喝——走开！别碰我！规则，懂吗，规则！
手离开了。惶恐的声音仍絮絮不休地纠缠着。最后一口呕吐物喷出，他不理睬那声音，踉跄跑开。
他恍惚觉得她哭了。
大约前进了50米，他再一次俯身干呕，这回体内不再有任何东西掏得出来。
一辆摩托飞速驰到，驾车的警察对着高频报话机咕噜着什么。
他讨厌任何呆在车上或站着坐着不动的影象。他要跑。于是，他又跑了。
不一会，一辆白色救护车赶到，与他缓缓并行。
迷离之中，几件白大褂在车窗里幽灵般隐现，假面具似的脸孔涂抹着庙宇泥胎普渡众生般的悲悯。仿佛还有伪善劝世的宣喻。
可怕的结局令他骇然振作。飘浮不定的双脚狠狠蹬着路面，大地又变得结实了。
救护车开走的一刹那，他看见车上已挤着几件红背心，愕然不解地盯着他，目光是那样无耻。
滚下来！你们这些懦夫！滥竽充数的小丑！
他用憎恨与暴怒来刺激周身失控的肌肉与神经，孤愤地跑着。
“亲爱的电视观众，现在运动员开始冲刺，这是整个马拉松比赛的高潮，两位日本运动员在绕天安门广场一圈的最后赛程里拼得很凶，向瑞典名将发起强有力的挑战……还有五十米……三十米……冲线！瑞典的马丁逊领先二十步的距离头一个冲过终点。时间是2小时25分37秒……也许，本届北京国际马拉松邀请赛的成绩不算很理想，这是因为今天北京刮着4~5级风，很大程度上影响了运动员的体能和技术水平的正常发挥……”
他还在跑。
西便门。这里并没有什么古城门，两旁是迷墙一般的高层建筑。趾高气扬的现代文明对古都的欺凌，也欺凌着他。高层楼宇夹缝蹿出来的典型的城市风暴，从侧面猛烈摇撼着他。它和正面设防的疾风，共同砌成了令人却步，令人窒息的厚墙。
疲极的他第一次叉腰缓缓步行，象个衰弱的中风者，歪着嘴呼吸。
前路茫茫，看不见还有人跑动。围观者已完全散去，只有一些孩子舞动小黄旗，在人行道上快活追逐。
极目不及的终点，黄叶斑斑的长街，行色匆匆的淡漠路人，一切都构成蕴含宿命感的意象。
每当他试图重新进入跑动状态，风力就剧增，恍要把他仰面推倒。至于慢慢踱步，霸道的风便恩赐地放行。
除了脑际的迷糊渐告消遁，身体任何部分都濒于崩溃。
莫非就这样踱回天安门广场？
这是散步，不是马拉松。他几度咬牙起跑，都归于失败。他顿悟，这是宿命。对他来说，这场马拉松不能停的，一停跑就离躺下不远了。
“亲爱的电视观众，现在第8个跑过终点的是228号A，中国云南省的运动员。第9名是朝鲜选手。第10名也是中国选手……这是中国运动员在北京国际马拉松邀请赛中连续两届进入前10名，这一成绩表明中国的马拉松运动有了长足的进步……这次马拉松比赛的实况就转播到这里。多谢收看。”
他看见她，也推着单车同步缓行。他还看见一串停在慢车道上的公共汽车发动引擎，一俟马拉松赛事结束，便重返它们刻板的、一成不变的运行路线。
——喂！小子，别给中国人丢脸啦！
——别充好汉啦！回家抱孩子去吧！
——好狗不挡道！
——真是的，有完没完呀？
嘘声来自十字路口。斑马线两头挤满了急待通行的人群。抱怨与詈骂此起彼伏。绝无一人有兴致欣赏马拉松如此冗长的余兴；更不可忍受一个人踽踽独行，而所有人都要站着干等。
蓦地他被激怒了。仿佛还是倏忽之前的事，他受到大英雄般的欢呼喝采。就是这些人，用狂热的呐喊狠狠鞭策他，以满足他们刹那的民族虚荣；同样是这些人，向落后的同胞横眉冷对，视若寇仇。
合群的自大！——他忽然想起一位哲人痛切的评语。这些人连当看客也不配！
看不见她。想是黯然绕过这帮同一肤色、同一种族的人群。自然，她全听见了。
他震怒而又悲怆地跑动起来。嘘声还在追逐着他。前方每个十字路口，每条人行横道，都会有致命的狂躁与冷嘲在埋伏。
嘘声渐又夹杂着一阵奇怪的掌声。他诧异，却不愿回头。
到底是人体内的生命律不可忤逆，再不能榨出一丝一毫的能量来支撑双腿摆动了。他又叉腰曲背蹒跚而行。
……柏油路面橐橐的敲击声。他本能地回回头。
竟是那白头老者。仍是不紧不慢、悠然自得地跑着，那姿态与行进速度仿佛自起点迄今没分毫改变，与北京灰墙一般颜色的背心上汗渍并不分明，一派气定神闲的样子。
路旁喝采声四起，分明是冲那老者而去的。如同京戏票友见到艺高名重的大老倌登台亮相。
错愕之间，老者距他不过十步之遥。
他再不能不跑。也不知哪来的体能，居然拔腿冲进风中，象逃避一个不祥的影子似的。
嘘声总在狙击他，其后又化为哄然的掌声与喝采，告诉他仍未能甩掉那精健的老者。
腹胸一股灼热感涌上喉间，这是羞愤的热血。这已不完全是他自己的马拉松。不把这老头拉下几公里，他枉为后生。
他在猛跑——至少在感觉中是如此。他要突破这堵嘘声与采声交织而成的音障。这直似是赴刑者游街时看客的哄叫。他无法忍受这个，正如无法忍受一个精于慢跑养生之道的福寿老人逼近他。
楼群与树篱都已模糊一片，滚动着败叶的长街化为湍急浊黄的河流。他恍如失去空间感，一切都如虚脱前兆那样的飘忽迷离。只有一点可以确定——他在跑。
一场举国瞩目、轰轰烈烈的马拉松，最后竟演变成他与一个老人决死般的赛跑。他悲愤莫名，僵麻的脑际全然让走火入魔的凄厉意念所占据。
不能也无力回头。他毫不怀疑那老者会安闲自若地跑到终点，就象每次长跑都能慢悠悠地安然抵达终点那样，以其期颐之龄与不计荣辱的气度接受人们的尊敬与欢呼。他甚至确信，那老者绝无一分半毫与人竞赛的念头，那是与世无争、物我相忘的境界。这是一个超越时间之外的不倒翁，一个永恒的精神胜利者。
然而，对于他来说，这是关系荣辱的生死决赛。
他疯子似的疾跑，张大嘴巴，呼吸急促，象条濒死的鱼，口角吐着白涎。劲风呛进胸膜，翻上来的是五脏六腑微微腐烂的气息。
这是极限之外的生命原动力。
耳膜充满各种强烈夸张的动响。怪声怪气的风声，嘘声，掌声……末了，一切都次第沉没，只剩下那老人慢腾腾蹬踏路面的声音。他无法凝神判定这声音是否真的存在。只能不停飞跑。
……一团红色跳荡不定。她也在跑，不知什么时候已丢弃了单车……不，她不是跑，只是为了向他比划着叫喊什么，面目因极度惊恐而变形。这张脸映照出自己非人的神情。这不是她，只是某种红颜色的象征物。任何呼喊都无法穿透他那置生死于度外的意志绝缘体。神经中枢里只有一种持久的音响——老人的脚步声。
红色象征物掩起面，嚎啕大哭的样子，跑开了……
还是有感觉的。他还能意识到一切都从那双冒牌货跑鞋开始，那里发生的麻痹畸变，沉重而毫无痛楚地扩展。他的下肢变成化石，最后变成非物质的东西……剩下的只有不息的信念，在时空之外。
他听不见，却感知到空气里振荡着比风声更尖厉的音频，强烈的蓝光在闪烁。一头佩着红十字饰物的白色怪兽发狂地追赶他。不知这是否另一个象征物？
这世界没什么东西可以阻拦他。
一片虚无的视界里出现了凝固着帝王气象的古建筑，旋又消遁在飘渺的蔚蓝之中。正阳门？抑或是幻觉？
那老人在哪里？
如果他一直跑进这无垠的蔚蓝深处，那么，他也将是永恒的，那是一种凌驾于老人之上的永恒。
一股腥甜的物质从口腔鼻腔涌出，尤如磅礴激情的外溢……两个穿白衣的幽灵一左一右扑上来想捕捉他。他挣脱了。
现在，那凝结不动的蔚蓝开始瓦解、崩塌、迸散了，剩下一个无穷的空洞。他向着这空洞疾驰……
冲线了。
那不是终点，根本没有什么终点。他用胸膛去撞击横亘于眼前的地平线。这条颤动不定的线被他冲决，拖曳着在身后飘扬。
他在一个慢镜头中缓缓倒下，结实坚牢的大地猛地拥抱着他。
他的马拉松结束了。
十五分钟后，老人跑过了这地方，并且远远地望见了天安门广场。
(1988年写于北京)