“李颂，”女子微笑着看着他：“你怎么还是那个傻样，只是长胡子了！”
李颂木木地说：“我还能是什么样子？”实际上他有些认不出她来了。
“走吧，我们先去吃饭。卡布里奥怎么样？就近！”她问。
“随便，听你的。”
李颂等着冯露把车停好，然后两人一前一后进到餐厅里。
坐下来，李颂这才吃惊地发现冯露打着一颗鼻钉。起先，冯露从车里出来的时候，鼻子上亮光一闪，他还以为那是一片雪花呢。现在，他看清楚了，确实是一枚钉子，银的或是白金打造的，明晃晃的刺眼。他突然有些不舒服：“你怎么好好的鼻子上钻个窟窿？”
“喜欢，”她说，这任性的语气他听着很耳熟：“你不喜欢？”
“不喜欢，好好的鼻子……”他还在嘟囔。
“可是我喜欢，别处还有呢。”她眨眨眼睛。
他笑了：“哪儿？”
“肚脐上，夏天能看到。”
“神经病！”他骂了一声，摇了摇头。
“不许你这个态度对我！”她佯做生气地瞪着他。他突然发现，她居然还像当初读大学时的样子，她的神情、举止和她的模样十分的和谐，岁月仿佛在她的身上没有留下任何痕迹。李颂已经记不清她的样子了，现在，他端详着她的脸，以一个局外人的眼光评判着，发现她确实长的很漂亮。这下，他不由为自己的年轻时代感到得意，脸上露出了由衷的笑容。
她把菜单递给他，他看了看，竟是些闻所未闻的东西，脸腾地就红了。于是，吞吞吐吐地又还给了她。她轻车熟路地点了一串英文单词，又把服务生叫过来叮嘱了几句。
“这里的番茄贝壳面还算地道，不过比我在弗罗伦萨吃过的还是差远了。”她嫣然一笑。
他微笑着望着她眉飞色舞的样子，心想：难道这就是传说中的资产阶级的生活？
那些饭简直难以下咽，他吃的囫囵吞枣，她却吃的津津有味。
“到北京开什么会？”
他把那个冗长的会议的名字讲了一遍。
“祝贺你啊，你终于成了作家了，”她隔着桌子伸过手来：“握握手，这功劳有我一半！”
她的手很凉。
“你很冷吗？”他问。
她不说话，只是点头。
他抱住她，她尖尖的指甲在他裸露的背上划着。
“你在写什么？”
“一生——一世。”
现在，他完全记起来了，坐在自己对面这个女人，就是自己初恋的女友。她鸽子般的乳房，小鸟般的名字。小心眼，爱幻想，爱掉眼泪……
“疼吗？”
“什么？”
他指了指自己的鼻子。
她笑了：“不疼，一点都不疼。”
“不可理喻。”
“呵呵呵呵……”她被他认真的样子逗得大笑起来。
“在哪儿扎的？”
“印度。”
他不问了，那是她的生活、她的世界。他粗略地知道，这些年，她从北京去了香港，又去了美国，然后从美国去了法国、意大利、巴西和印度，然后又回到了北京，结婚、生子、过日子。而自己，一直在外省一个县城呆着，安分守己地做着小公务员。这距离，就好像从白沙瓦到纽约。白沙瓦这个城市还是他从电视新闻里看到的：美军攻陷了喀布尔，几十万阿富汗难民涌进巴阿边境城市白沙瓦。白沙瓦――破烂不堪的街道，穿着古怪守旧的人们，酷似他常年居住的那座县城。而今天，自己是以什么样的身份和她坐在一起呢？
“你抽烟吗？”
“不抽。”
“那我自己抽了。”
他点点头，她就从包里掏出一盒“七星”，大大方方地抽了起来。
“你的书在哪里？”
“在宾馆里。”
“你要送我一本。”
“会的。”
“书里有我们的故事吗？”
大概是喝了一杯红酒的缘故，她的声音越来越放荡了，甚至把烟圈轻轻吐在他的脸上。此刻，她脱下外套，里面仅穿着一件鸡心领的黑色紧身长袖T恤。她长长的雪白的脖子，让他联想起莫迪里阿尼画中的那些女人。关于脖子的记忆一点都没有，他只能怪自己当初太年轻。后来，他在一篇文章中借题发挥道：如果你不能在记忆中完全还原爱人的身体，那么你们就还没有完全地爱过。
他迟疑着，摇了摇头。
看得出来，她对自己的回答有些失望，她叉起一块水果沙拉，扔进嘴里：“我认识你的时候，你是一个诗人，我现在还保留着你为我写的诗。”她把“为我”两个字咬的很重-----“现在，你是一个小说家了。”
“你也一样啊，你以前鼻子上空无一物，现在，你在鼻子上扎了一颗钉。”他突出的是“钉”字。
（待续）
