这个句子的尽头，雨会开始飘下。
雨的边线上，是一张帆。
慢慢的，群岛自帆的视野消失；
一个种族对港口的信仰
也驶入了迷雾。
十年的仗打完了。
海伦的头发是一片乌云，
而特洛伊已是烟雨茫茫的海边
一只盛满白灰的火坑。
细雨渐密，像竖琴的丝弦。
一个目光阴沉的男子用手指扣住雨丝，
把《奥德赛》的第一行轻轻拨响。
爱之后的爱
总有那么一天，
你会满心欢喜地
在你自己的门前，
自己的镜中，欢迎你的到来，
彼此微笑致意，
并且说：这儿请坐；请吃。
你会重新爱上这个曾经是你的陌生人。
给他酒喝，给他饭吃。把你的心
还给它自己，还给这个爱了你一生，
被你因别人而忽视
却一直用心记着你的陌生人。
把你的情书从架上拿下来，
还有那些照片、绝望的小纸条，
从镜中揭下你自己的影子。
坐下来。享用你的一生。
拳
紧握着我心脏的那只拳头
稍稍松开；我大口呼吸
这份明快轻松，但它又再次
握住。我何曾没有爱过
这爱的痛苦？但这次它超出了
爱而达到疯狂。它有着
疯子一样的钳握；这是在嚎叫着坠入
深渊前，死死扣住
非理性的悬崖。
心啊，就这样紧紧地扣住。
这样，至少你还能活着。
自勉
我住在水上，
一个人，没有老婆孩子。
我仔细研究过每一种可能性，
到最后才发现：
在黑水边，有一座矮屋，
窗子永远开着，
面向陈旧的大海。我们不会去选择这样，
我们只是本来应该怎样，就是怎样。
我们历经苦难，年复一年，
我们卸得下货载，却卸不下自己
生命的重负。爱是一块石头，
栖在黑水下的
海床上。此刻，除了真情，
对诗歌我一无所求，
不要怜悯、名声、医治。沉默的妻子，
我们可以坐下来，看黯淡的海水，
并在洗尽了
一切平庸和废品的一生中
活得像一块石头。
我要忘却情感，
忘却自己的天赋。这比生命中经历的一切
都更伟大，更艰难。
死于大火的城市
那个煽情的布道者刚刚扫荡了一切，除了教堂上的天空，
我便在油灯下记述一个城市如何死于大火；
在蜡烛被烟熏得泪水充沛的目光下，我
想用比石蜡更多的话语，讲述铅丝一样崩断的信仰。
整整一天，我在乱石般的传说间走动，
街边的每一堵墙都像骗子一样让我吃惊；
被群鸟震撼的天空如此喧闹，所有的云都像
被劫的包裹，尽管是在火中，还那样白。
在基督走过的浓烟滚滚的海面上，我问，为什么
当他木质的世界不再管用时，人会哭得像一根蜡烛？
在城里，树叶是纸，而山丘是迭起的信仰；
对一个整日闲逛的男孩来说，每一片叶子都是一次绿色的
呼吸，把我以为早就僵冷了的爱重建一次，
祝福着死亡，还有这火的洗礼。
真理
分享面包
就是分享生命，
但除了真理――
你只能在夜里到床上
听真理
在你的手心
一只儿时的钟面上
挣扎：这
冰冷的屋子
是一只翻了的小船，
而几面白墙
是打湿的帆……
名声
名声就是：星期天，
巴尔蒂斯画中的
那种虚空。
是乱石堆砌的小巷，
但被日光照得灿烂无比，
是一堵墙，一座棕色的塔楼
在街道的末了，
是一朵没有铃铛的蓝铃花
像一张毫无生气的画布
固定在百色的
画框上，还有几朵花：
几朵剑兰，生硬的
剑兰，石质的花瓣
插在一根花瓶上。唱诗班
高上云霄的赞美诗
休止了音符。一册
自己翻开的
图版。还有高跟鞋
在行道上的嘀哒声。
一座爬行的钟。
一种对上班的渴望。
仲夏，多巴哥
宽阔的，太阳石的海滩。
白炽的热力。
碧蓝的河流。
一座小桥，
烤焦的棕榈的黄叶子
自夏日困倦的房屋边伸出，
整个八月都在瞌睡。
我所拥有的日子，
以及失去的日子，
日子就像女儿渐渐长大，
不再守着我的臂弯。
