我不善于写创作谈，所以我，写一首诗和另一首诗。
我不善于谈论艺术，我善于进入艺术的不可言说和不可知的部分。我不善于文学讨论，我善于享用免费的午餐。
有一种说法：一个人在大街上裸奔，不是艺术家，就是疯子。我对疯子感兴趣，对把作品弄成“疯子”不感兴趣。
常常，我对刚刚还感兴趣的东西失去兴趣，我对新鲜的、变动的事物感兴趣，和时尚、新潮无关，它是一只旧鞋，出现在正被拆除的墙壁里，什么？还有什么，伴随这世界的墙壁无法拆完，或许是一杯白水正被邮寄，地址已浸泡模糊……和谋杀、悬念无关，它们关乎爱情、自由和无果。
我对发誓爱我一生的人不感兴趣，对恨我的人不感兴趣。我感兴趣于那人随时准备离我而去却终未离去。
我对长相厮守不感兴趣，我感兴趣于长相厮守之后的分离。
我对半首诗感兴趣，对公开称之为“诗”的半首诗不感兴趣。我对批量生产和竞赛写作不感兴趣。
我对你们正关注的事物不感兴趣，我善于提醒你们那些被漠视的。
我善于偷窥走钢丝艺人排练时的绝望，善于到台下同他们一起放声高歌，我们的共性在于天生崇高。但我仍不是艺人，在暗处，我的咒语正沿着落物形而上。
在暗处，在一个充满谎言的时代，判断是艰难的，我善于给艰难的沉默以行动。我的行动不仅仅是诗歌的，可它更诗歌化。
我不善于叙事，它过气，跟不上现实的荒谬。我不善于交流，尤其当一种压迫来自某种剥夺，我善于倾听，善于以举手的方式言说。我对废话不感兴趣。在被剥夺的自由面前，我有一种天赋的勇气。
在我不善于的反抗中，有一种极权和专制，我对质疑感兴趣，质疑总让我的目光犀利、更犀利。我善于分辨犀利背后的悲凉，没有什么能够胜利，在黑暗面前我必须面对，包括面对诗歌和它的无力。
我对无力感兴趣。对肃静不感兴趣。
我对被人谈论不感兴趣。我对被人遗忘感兴趣，这不可避免地指向了死后的名声，看吧，这条巨型毛毛虫，终于逃离了聚光灯下的尴尬。
我不在意孩子如何长成大人，我在意他在我身边，生命就在我腹中。我在意一个孩子告诉我，柳树是低着头长高的。
我不感兴趣的东西太多，因为生活里没有乐子，我写作。我感兴趣的东西其实很少，我写作。
我接受我不感兴趣的东西，甚至一些令我陶醉。我的虚荣、世俗、我的妥协就是我的活，而我的死是我的写。你知道我最需要什么。我是谁。
写作，这人世的蠢行，谈论写作，蠢上加蠢，可“蠢”和我一道成长，并教我看清没有什么是清晰的，教我写一首诗和另一首诗。
孤独维系写作，美满改变状态。我生下一个又一个小孩，他们是我的美满。当我的儿女们长到13岁，他们将把孤独还给我。
2009．12．29
